Se idea, se desglosa, se convierte, Nace.

Se plasma, se corrije, se estructura. Existe.

Se deriva. Se reproduce. Se pierde.

Sus huellas originales?. Mueren.

Dejar fluir el arte escritural para la terea periodística es una tarea en deshuso. Los de mi generación estábámos habituados a ello. Se arrojaba una temática y consecuentemente fluían las palabras como torrente, se nos escapaban libremente, sin forcejeo. La literatura en general, se nutría de aportes originales y novedosos.

La escritura actual y, fundamentalmente la generada por encargo, es meramente condicionada. Debido a los grandes aportes de los especialistas encargados de revisar y corregir nuestras ideas, nuestros errores, nuestras libertades. La literatura, en general, se ve transformada.

Se juzga insanamente nuestras faltas, nuestra personalidad. Poco queda de aquel resabio en el que podíamos dejar nuestra impronta original.

Escribir bajo los cánones de la empresa es desprolijo. Obedece a una realidad inmediata que se nos escapa de las manos y subsume esa inmediatez a todas las areas de nuestra vida. No obstante eso, la desprolijidad se organiza al ser verificada y analizada. De ahí en adelante, el texto sigue su curso por la senda de los lineamientos, de las intrucciones, de las estucturas. Pasa a la dimension del orden, de la logica social. Es detenido por restricciones, por irracionalidades ajenas.Imperiosamente, se nos va. Es otro. Asi, siendo tal, adquiere una estructura propia. Ya son otras sus líneas, sus entonaciones, su sentido literal, su significado último.

¿ Por qué cohibir a un intelectual en sus libertades? ¿Por qué amputarle su intencionalidad originaria? Todo acto de creación primera acaba muriendo.

El trabajo periodistico debería recobrar las huellas de sus compositores e independizarse de la gran empresa que todo lo homogeiniza en su acto multiplicador. Así avanza cohibiendo individualidades.

El texto nuevo, amplía el trabajo, colabora en la creación de fuentes de empleo, multiplica las ganancias sociales pero anula vorazmente su fuente de origen: Su propio creador. Así muere triste y desolado en los terrenos de la literarura llana y multiplicada.

¿En qué lápida entrarán sus letras perdidas?