Poesía
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El arte de la poesía. Antología
A manera de introducción
El arte poético es de naturaleza sutil. Sólo su materialización llamada poema y prosa poética es considerada una obra de arte cuando tanto su forma como su contenido, son el reflejo de una mente creativa y empeñada en la tachadura, en la revisión, como única constancia perceptible de la labor de investigación sobre la palabra que realiza el verdadero poeta. La poesía es el arte y el poema la obra de arte que se origina en la esencia del universo. El trabajo poético que a continuación se leerá está relacionado con el arte de la poesía, son concepciones sobre el hacer poético y sobre lo que hace que el poeta sea poeta y la poesía la naturaleza de su estilo de vida. Todos estos poemas fueron escritos entre los años 2005(Ciudad Guayana, Estado Bolívar), 2007 y 2008 en la zona metropolitana de Caracas, entre la ciudad de Los Teques, capital del Estado Miranda y Caracas D.F. mientras me desempeñaba como profesor de la Universidad Católica Andrés Bello en las escuelas de Derecho, Ingeniería, Comunicación Social, Letras y Educación.
Ars poética
Poema instantáneo para hacer las paces con la poesía
Después de tanto tiempo
vuelvo a ti Poesía
solitario errabundo sonámbulo
con el alma deshabitada de ganas
y un temblor de manos
que quebranta mi alegría
Retorno
al presagio de no verme más en el espejo
a la angustia de la culebra dormida
a la que el zapato le quiebra la cabeza
Todo está roto
La taza de café la lavadora las bisagras
el parachoque la linterna la aurora
la poceta la ducha la llamarada
el aire acondicionado el florero
el matero las flores muertas
esta tecla de mi ojo este todo de estiércol
esta lupa atijerada que mutila mi oreja
esta leche envenenada de hielo seco
este aliento de tumba y corona de rosas podridas
este mí mismo muerto en un sueño
de gente sencilla
de arado de cumbre de terciopelo de murciélago
de lechuza de manantial de madera entre las nubes
de llanto entrecortado de sonrisas imposibles
Ya mis labios no son los mismos
Estoy contigo mi Poesía
Pon tu peso en mi espalda
y libera al fantasma que atoneló cada paso
Saca la neurona desgraciada
y descúbrela feliz en su mar de esperanza
Hazlo y regresa
para convertirme en el eco de lo posible
en la dentadura infantil
de la mariposa inocente
Por ahora
quiero que huyas conmigo y sin mi
déjame postrado en la infelicidad y
convénceme que en el día
de las guirnaldas fúnebres
una caravana de sollozos
cantará un tango en el crematorio.
(Escrito en el 2005)
Sea
profiero mi alarido
desde mi garganta de telaraña
mi canto sea para los poetas
los amigos poetas
no por sonsos
no por calvos
no por soquetes
ni por bohemios
ni por solitarios
ni por mareados
ni por melindrosos
ni proxenetas
ni lisonjeros
ni risueños
ni hastiosos
ni gordos
ni flacos
ni altos
ni descalzos
ni barbudos
ni pobretones
ni académicos...ja
sólo por poetas
por la palabra que revienta
que ametralla
que ama desde la discordia
por la tristeza más amorosa de sus pasos
por el abandono moribundo de su mirada
por la vida tintosa esclava mansa entre sus dedos
son ustedes poetas del semicírculo y la interperie
del despeine y la antietiqueta
de la botella inagotable que escancia el néctar
en sus gargantas de metal
por ustedes poetas
con quienes cabalgué los instantes
de mi enfadada juventud
a quienes crucé con la lanza de mis versos
a ustedes
moradores de mi alma acoquinada
a veces incauta y estéril
a ustedes
con el recuerdo que tañe la campana
de mi garganta de telaraña...
A ustedes
(Escrito en el 2005)
JUAN CALZADILLA Y ERNESTO ROMÁN
Tres docenas de aguardientes
Deliberan
En la neurona poetizada
De dos bardos hastiados
De tanto verso.
Ernesto zapateado por los descalzos
derrite su garganta de vidrio
en el aire impetuoso:
--¡Ese es Ricardo!—
Y lo repite con la vid naciente en sus labios:
--¡Ese es Ricardo!—
Juan, calzado hasta la coronilla,
Remacha aletargado y a agargantazos
el último verso de la noche:
--“No mires atrás te persigue el viento”—
Y al igual que su vate amigo, lo articula de nuevo
Con el Ingenio tabacalero, amarilloso, tendido entre sus dientes pincelados de comics tricolor:
--“No mires atrás te persigue el viento”—
mientras el canto roza a la Orozco
y ella piensa en la cursilería reunida
y en su tragadero de barullo ininteligible
el único envidiable –amen de la ufanidad celeste-
dentro del laberinto en el que Borges
reinventa a millares de Pierre Menards
para su gusto
¡Ja! cosas de poetas que no soportan los espejos
Luego Ricardo desaparece para siempre
Entre el aletear del olvido
Y en medio de una sinfonía triste
Las gárgolas enhiestas aprisionadoras altivas
Cuchichean con los cuándos
Y se preguntan ,sobre la Mata limonera de Andrés:
¿Qué fue de aquel soñador
del que quizá en la poesía pensando
viste una tarde llorando
en la borda del vapor?
(Escrito en el 2005)
PABLO MORA
Pablo: tierra, mar, barba valleinclana;
demencia silenciosa.
Pablo, amigo Pablo.
Línea entre líneas de insomnio.
Sangre a sangre, carajazo a carajazo.
Poesía empuñada, poesía a cachetadas.
Camejo dice Conejo, y Conejo dice Pendejo.
Pendejo, Conejo, Camejo.
Generalísimo Penconca, ampara, desalma,
Muerde, aguillotina, desangra.
Arráiz, Antonio, poesía madre, sustrato morado, herencia pabluna.
Nebuloso, inquieto, huidizo, solitario...
Pablo, Pablo, amigo.
La palabra vehemente, la razón y el relámpago...
un microscopio en la mirada.
Pablo ni de Rodka ni de Neruda.
Pablo la piedra.
Pablo la zarza.
Pablo la semilla.
Pablo esperanza: Vamos Pablo levántate y recorre.
Vamos Pablo, Sayalero te canta.
(Escrito el 10-05-2005)
¿Por qué el poema?
Porque hay muchos ojos rozando
la certidumbre de un mendigo.
Porque la virtualidad de un texto
nos obliga a hablar
de la famelización de las polillas.
Porque el espejo de un espejo
dejó de repetirse al morir.
Porque nacieron poetas descorazonados,
desalmados,
desdentados,
desentrañados.
Porque son los no sé qué de un laberinto
De faunos ambidiestros
Que se juegan la eternidad
En una probeta de azares.
Porque pertenece a la ficción
De una mentira de roble
Socavada por un comején de verdades.
Porque la pincelan los idiotas
En los W.C. de un piélago vomitivo.
Porque teje al insomnio
Cuando a la humana ignorancia
Le apetece un descanso.
Porque el mar existe
Antes de que lo pensemos.
Porque hay un algo engendrado por Magritte
Que nos hace creer
Que somos inventados
Por un pintor de mano siniestra.
Porque la memoria del limbo
Necesita un coro escribánico de tempestades.
Porque la Felicidad reclama desde el olvido
Una letra sin desaliento
Que confronte
La gruta espinosa dela vida.
Porque somos muchos entre los pocos locos
Que duermen con Selene
Y despiertan anillados
Por las ideas
T
I
R
O
N
E
Á
N
D
O
N
O
S
De los dedos
Para que las quememos en la platónica irrealidad
De una página.
(2007)
Poesía hijadeputa y cojonuda
Qué me resulta de todo esto.
Quizá una sensación de mandril asesino
o, a lo mejor, la desdicha del payaso.
Maldita la gana democrática
y maldita la maldita de las elecciones.
Ante todo, de nuevo la palabrita todo,
me trago la poesía por hijadeputa,
porque es ella la malparidez
de la verdadera existencia,
porque se vive sin poses en su hedor
de rosas podridas,
porque me harta la cojonudez de la anáfora,
porque este porque es una mierda
que nace de la mierda,
porque todo lo que escribimos
es una necedad a la que nos acostumbramos
al punto de que nos hace falta
como si se tratara de una mala mujer
a la que se ama con la razón de la sinrazón.
Hacer poesía es un acto fétido que gusta,
que se aprende a catar,
que es la parte del existir que se hace imprescindible
en la medida que no creamos que es una panacea
vestida de árbitros censurados,
de cánones pasquinescos,
de poses rellenas de cartón de huevo,
de margaritas afrancesadas,
de malparideces...
La poesía es una mierda
y aunque nos viva y la vivamos
seguira siendo una mierda...
lo que ocurre es que los cuerdoslocosderremate
nos creemos la panacea, el manoa,
el paraíso, cuando en realidad
sembramos en estiércol para cosechar estiércol.
Esa es mi poesía, no he dicho que sea la de ustedes.
(Escrito en marzo del 2008)
Sin poesía siempre
Me quedo sin poesía
siempre que desanimo a la tristeza
o cuando dibujo entusiasmos
en el rostro del hastío.
Sin poesía, así, simple,
sin la nicotina ni el alquitrán,
sin un pulmón para la catarsis.
(Escrito en enero del 2008)
La alcoba del poeta
Todo es silencio
en la alcoba del poeta.
Escribe el desdén,
dice todos sus afectos,
todos los que puede
mientras olvida el holocausto
del afuera...
...el hambre que calcina
y que acorrala
y que...
El poeta ya no ve
la aurora sufriente
del acartonado de caries,
del ulcerado de abandonos.
Ya el poeta no es poeta
porque mira la necedad
de sus adentros.
(Escrito en enero del 2008)
Versión original de la Alcoba del poeta
Todo es silencio
en la alcoba del poeta..
Escribe la tristeza,
dice todos sus afectos,
todos los que puede
mientras olvida la tragedia
del afuera...
el hambre que calcina
y que acorrala
y que...
El poeta ya no ve
la aurora sufriente del otro
acartonado de caries,
intraulcerado de abandonos.
Ya el poeta no es poeta
porque mira la necedad
de sus adentros
Todo es silencio
en la alcoba del poeta.
Escribe la tristeza,
dice todos sus afectos,
todos los que puede
mientras olvida la tragedia
del afuera...
el hambre que calcina
y que acorrala
y que...
El poeta ya no ve
la aurora sufriente del otro
acartonado de caries,
intraulcerado de abandonos.
Ya el poeta no es poeta
porque mira la necedad
de sus adentros.
(Enero 2008)
Antipoema antipoético
estoy cansado sólo eso
no sé si decir algo más porque el asunto
radica en no hacer versos que sepan a poesía
se trata de no hacer nada
y enarbolar la mierda por encima de la conciencia
estamos en casa aquí no se traen baratijas
mejor me voy a leer a Don Catrín de la Fachenda
cojonudos
(diciembre 2007)
Hay un hombre acurrucado
Para José Luis Villena
Hay un hombre sepia
acurrucado
en la esquina de su dolor desnudo.
Es un ser sin rostro
tallado por Miguel Ángel
en el diván de la ceguera.
Séneca caligrafió su corazón
para la vida breve,
para el camino del sabio
que vence al tiempo
porque conoce el pasado
y responde al futuro.
Hay un hombre sepia
que sabe todo lo que no sabe
y que disimula el ingenium
tras un malabar de mariposas azules.
Este hombre serigrafiado
me enseñó los aquafortes
del silencio
y se hizo pasar por rico
cuando mendigué una palabra.
Está en la memoria del agua
que viaja al mar,
se evapora
y retorna a la montaña...
es un ser cíclico
que se conduce entre hados
para llegar con acento de rocío
al recuerdo
de las horas de poesía.
Este hombre, amigos,
dejó en la mesa de todos nosotros
una taza de café
que jamás se enfría.
(Escrito en octubre del 2007)
Hacemos malos poemas
Cuando hacemos malos poemas
-creyendo en los buenos de nunca-
los espejos
levantan sus raíces
y se oxidan
en la idiotez de siempre.
Todo cuanto edificamos
por la palabra
se huracana en el desastre.
Las metáforas se truecan en sal
y los tropos cabalgan al Mar Muerto
para deshacer sus estéticas.
Volvimos límpidos, ultrajados...sin grafemas,
sin manos para el verso,
sin acústicas para las imágenes difuntas
en el amniotismo
de un parto que ni fue ni será.
Somos la degradante
generación cesárea
ahogada en el impulso
de querer ser el imposible.
(Escrito en octubre del 2007)
Mi letra entreversada
Mi letra entreversada
es pasto carcomido
por la langosta
del copista
que nos
enseña
a morir
a
d
e
s
t
i
e
m
p
o.
II
Asesinos del instante,
glotones de furias inconcientes
masticadas en algún Mac Donalds neosocialista
que regala hamburguesas paginadas
para liberar al demonio de la miseria
emparedado por el dogma barbicue.
III
Ha mucho nos vendimos a la letra segunda,
nada somos
sin el polvo de la hoja marchita...
...el mar revienta
y se retira
para recordar que repetimos a la muerte.
(Escrito en octubre del 2007)
La poesía no es pura
De la embriaguez altisonante
en la malaventura de la emoción,
cree el poeta extraer
la esencia de la cosas.
Nada hay que sepa a pureza
que provenga de la imaginación,
todo cuanto se extraiga de tales suertes
será mucho menos que la blasfemia.
Dionisio no nació para la flauta
ni Píndaro manisfestó los afanes de Vitrubio.
Rueda la esfera del manifiesto
en la razón infundada
y corta los morriones
de la aberrante pulsión
versada por el código de la tormenta.
Nada será puro, entonces,
nada que se humedezca
en el sudor de las pasiones,
nada que profiera antiapolinismo,
todo lo que avergüence al ocio
del falso labriego de las palabras.
(Octubre 2007)
El verdadero poeta
A Enrico Espino
Para ser poeta
no se tomará café con margaritas
ni se bailará la aurora
sobre la felicidad reinaugurada.
Tampoco se vestirá al poro
con los ademanes de la literatura,
ni mucho menos
se hablará con los ojos de las páginas;
porque la gema ultrabrillante del genio
no exige los destellos
de ningún edificio con memoria.
Para serlo,
negará la vida misma
para enseñarle a la testa humana
las razones del error y la muerte..basta con estar maldito
y haber nacido para la miseria.
Nada habrá en la fertilidad de una hoja
que retoñe para ganar días
en la inexistencia del tiempo.
...se respirará la sangre del odio
entre las espiras del destino
engendrado para el infortunio.
(Escrito en octubre del 2007)
Poesía cabizbaja
Es la poesía un trapo raudo y delicado
roído por la desgracia
de una pasión tormentosa.
Es la poesía el espejo adúltero
de algún satán engreído
en la estepa de la miseria.
Es la condición a la que se retorna
como si se tratara de algún pozo almático
donde se escancian los cristales mohosos
del corazón emparedado
por la imposibilidad de amar.
Esa es la poesía, un piélago maldito
pletórico de ánforas vacías y leprosos.
Nada que de ti venga supone vida,
porque la vida sólo se enciende
con cada punto final
de un interminable poema.
(Escrito en agosto del 2007)
Al infame lector
No hay ojos más necios
que los del lector de poemas.
En sus cuencas
la retina se derrite
en girones de letras rubicundias
y en la oquedad del cristalino
un incensario se enciende
con cada lisonja nacida de la blasfemia.
Que no me digan ahora
que me marchito
porque iré por la espada
y degollaré a la madre lírica...
y en ese instante
nacerán en mi cráneo mil ojos
y tendré el poder
de paralizar al pensamiento...
Cuídense de mí engendros literatos,
oficiantes y lectores,
porque ahora devoro la sangre
de los carajazos
y me hambruno de felicidades
por si acaso
uno de ustedes
osa leer algún maldito poema.
(Escrito en julio del 2007)
Maldita poesía rosa
En una risotada engendré mil sarcarmos
para execrar la maldita poesía rosa
que por rosa murió en el ridículo.
(Escrito en el 2006)
Es el verso
Es el verso un alarido silencioso
atestado de verdades amarillas.
Se escuchan sus casquetes
en la soledad apolillada,
en el mutismo azul,
como si fuera un libro de esos
que se pierden
tras el estante de la memoria...
un libro de esos que susurra el olvido
con un movimiento de miriópodo.
Es una campanola misionera,
labriego de resinas y fructuosas,
mochilero de santos y arcedianos,
lazarillo de pulperos e invidentes.
Se habla de su metáfora de barniz caoba
y de su epíteto pulsor de preciosismos;
se profieren alaridos bajo sus arcos
y se contorsionan las mentiras
sobre un crisol de espejos y vanidades.
Es lo que somos:
la profunda llamarada que emula
la esencia impresente de nuestras ideas.
(Escrito en marzo del 2007)
Borrando poesía
Desaparezco cada letra
impregnada de existencias.
Transfiero mi lengua al lápiz
y como en un palimpsesto,
desato cada ira
sobre otras iras desgastadas.
En un intento por sembrar
mi alma, como mástil a tierra,
hago borrones con cada verso
indigesto de polillas,
ataviado de mártires coronados
en la soledad del extravío.
Desaparezco cada letra
por si acaso la muerte
me llama antes del alba,
por si al retornar
me auyento de mi mismo.
II
Entre heptasílabos y endecasílabos
la coherencia carcajea gorriones,
blasfema preceptos,
desenmascara las lenguas y las hojillas:
quizá sea un demonio vestido de mendigo
el que deja migajas
sobre cada verso que tacho.
III
En cada respuesta
el cinismo tiene de veneno
lo que el verso libre de blanco.
Cual esteta del dieciocho
desnudo cada pincel
de nefastas ambigüedades,
de necias beligerancias,
de cañones para el sin oficio.
(Escrito en febrero del 2007)
El verso
El verso es una saeta atada a los propósitos.
Divaga en las gargantas sin Teseos,
ni Ariadnas, ni Minotauros.
El verso es un rugido de metal:
ni asesinos ni orates
perforarán su magisterio...
...Dios ignora al poeta...
está ocupado en el hambre de los pueblos...
(Escrito en febrero del 2007)
Autor: Ricardo Sayalero García
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